sin título (por ahora)

las luces corren por dentro
de nuestra memoria,
esos días de inapagables
vacilaciones mentales.
el miedo a buscar
imprecisiones innegables,
el sabor a nada
del silencio del octavo piso,
el humo filtrándose
por los escalones
petrificados del cansancio
de esta carrera hacia vos.